I

Cada mañana algo falta.
Con la lluvia fría enjuago
tu sudor de mi cuerpo,
ya no estás.
Te paseas por el bosque
de mi pubis
subes y bajas del monte
sales, entras y te vas.
de nuevo falta algo:
Tú
¿En qué lugar del olvido estas?
Quizá en el más oscuro
para que no te encuentre
para que no te halle,
te desdibujas al beber del charco.
Al beber mi café.

18 de julio de 2008